Hay que escribir...

Hay que escribir porque si no se atrofia todo. Hay que escribir por ese miedo a la muerte inherente al ser humano. Hay que escribir porque quizás mañana yo deje de ser yo y tú seas más tú. Hay que escribir mientras se pueda, mientras quede esperanza de que alguien lo lea. Hay que escribir por la desesperación de no ser comprendido.

Tengo que escribir para mantener un diálogo conmigo misma.

Y es que hay un río (más bien como una fuente) de palabras brotando de un hoyo en mi cabeza. Y las palabras empujan y presionan, y quieren ser escuchadas. Pero hay que callarlas, tapar el hoyito, porque si las dejamos hablar tal vez digan demasiado y vale más una mente solitaria que un alma desgarrada.

Y de todos modos hay que escribir porque si no explota la bomba, se inunda la cabeza, y terminas en un manicomio cualquiera rodeada de gente lo suficientemente lúcida como para perder el juicio.

Hay que escribir para enfrentarnos al futuro. Y peor aún, hay que escribir para enfrentarnos al pasado.

Delirios

Para serte sincera pienso en ti más de lo que debería. Más de lo que debería de pensar cualquiera; si hay que ser honesta. Pienso en ti e imagino mil cosas y recuerdo otras tantas. Ya sé que no importa. Ya sé que es pasado. Ya sé que nunca fue presente sino una especie de remembranza de un algo que no existió mas que en una mente delirante. Ya sé que todo lo imaginé. Ya lo sé. Y peor aún, sé que a nadie le importa y que de cierta forma ni siquiera a mi me importa, porque en realidad eres un fantasma y no sabría que hacer contigo en carne y hueso. Ya sé todo lo demás. Y daría todo por no saberlo. Daría todo por no saberlo pero tampoco podría olvidarlo o no descubrirlo.

Ya sé que los demás te buscan, pero ellos no saben buscarte. Te buscan como buscan a las otras cosas. Te buscan con un asqueroso aburrimiento. Quieren de ti algo que yo no quiero. No están dispuestos a sacrificar lo único que realmente les importa.

Ya sé que tengo que sumergirme y ahogarme en lo más profundo de mi propio ser. Ya sé que no podré salir y gritaré con la desesperación de un adicto. Pero así me gustas.

Ellos te llaman amor, yo no estoy segura. ¿Qué te parece pasión?